Un día después

Es que no te puedo explicar esa falta que me haces cada hora que pasa,
luego de verte.
esas ganas de estar contigo por las mañanas
esas sonrisas que me arrancas en cada recuerdo
al ver tus fotos
al tocar tu cabello,
mientras dices tantas cosas nuevas.
porque para ti todo es nuevo
y para mi todo se vuelve a vivir
porque para tí, "brazos" solo es una palabra
pero para mí, se vuelve una constante
porque la felicidad crece con el miedo de perderte
porque es natural, lo sé.
porque sé que ahora yo te llevo,
pero mañana -espero que así sea-
me tengas más paciencia de la que a veces te tengo yo.
Te amo, hijo.

Hindú

Confusión extrema del alma mía
risa burlona del destino blasfemo
entre el amor y el placer solo hay una visita:
la del pecado.
noche incierta llena de espanto,
caídas superfluas que no distinguen
el accionar cadencioso
de tus palabras envueltas
en crueles decires de amor.
me lastimo poco a poco y no siento placer.
los ojos del amor se han sellado con la ilusión
y es difícil remover esa tapa de colores
que hace la vista más apacible,
exquisita,
plena
del amor, solo se distingue el hecho de saber
que llegará el momento en que se irá.
y no habrá remedio
¡Oh amor, no tendrás más remedio!

Vida inconsciente
cómo maltratas.
pero gracias por darme el don
de
disfrutar
del amor
doblemente.

Pregunta

Vienen a mi visiones del pasado
en la blanca bondad de mis sábanas
como el ruido del mar acercándose
arrastrando cada piedra de la paya
me atormenta esa luz incandescente
del pecado que yace aquí presente
susurrando ese canto que enloquece:
¿qué es la vida sin la droga de la muerte?

Para alguien que nunca conocí (lamentablemente)

He pisado ese lugar en innumerables ocasiones. Solo y acompañado. No puedo decir que lo conocí, pero tuve la oportunidad de estrechar su mano un par de veces, al saludarlo.
Se sentaba en una de las mesas que se ubican en la primera parte de ese pasadizo estrecho que conforma el bar. Siempre observando, con su taza de café (supongo que era café, nunca lo sabré).
Soy más amigo -por decirlo así- de Rodolfo, uno de sus hijos. La amistad se engendró en los años que viví en Barranco, en noches que nunca acababan y en miradas desorbitadas y solapadas al suelo, después de varios chilcanos. A veces copas de vino, a veces solo cerveza.
No puedo decir mucho de él, pero sin duda, ese espacio no será el mismo sin su presencia callada y tranquila, sin esa taza de café. En fin, no será lo mismo sin Juanito Casusol.

En paz descanse, Maestro.

29 AÑOS, JOHN

Dios es un concepto por el cual podemos medir nuestro dolor/Lo diré de nuevo/ Dios es un concepto por el cual podemos medir nuestro dolor./Yo no creo en la magia/no creo en el I-ching/no creo en la Biblia/no creo en el tarot/no creo en Hitler/no creo en Jesús/
no creo en Kennedy/no creo en el Buda/no creo en el mantra/n ...o creo en la Gita/no creo en el yoga/no creo en reyes/no creo en Elvis/no creo en Zimmerman/no creo en los Beatles/ sólo creo en mí/en Yoko y en mí/ el sueño se acabó/¿Qué puedo decir?/ Ayer,
Yo era un tejedor de sueños,pero ahora he renacido/Yo era la morsa,pero ahora soy John/Así que, queridísimos amigos,tan sólo tienen que seguir/ el sueño terminó.

Decires

¿Qué extraños seres se vuelven contra mi persona
para aniquilar las ansias de seguir en la lucha?
sí, esa lucha patética y sin esperanza
que hace que día a día me despierte con este dolor tan intenso
como un hierro caliente perforando mi alma
consecuencias perversas
ánimos sin aliento
Mañanas de espesas traiciones
Mentiras
Vilipendios
De execrables actos que hacen que no quiera despertar…
¡Ya no más!
¡Por favor!
¡Ya no más!
Demonios increpan su alcurnia
a seres de madera en el mar.
¿Qué es todo esto?
Acaso un circo miserable de risas compradas
para mejor vivir?
Destrucción sin tregua
La esperanza está en nosotros
¡Ay!
¿Hijos de Dios?
Porque si lo somos
¿Qué hacemos aquí sufriendo hasta el hastío tanto y tanto dolor?
en tierras que no han dado nunca nada sin el cobro de una vida
porque la ilusión carcomida por las horas de espanto
se hace tan cercana
y al mismo tiempo mentirosa.

Pobres de nosotros
tristes títeres de carne y sentir
mas no de dominio
nisiquiera de conocimiento
no fuimos los que comieron el fruto prohibido
¿qué hacemos pagando deudas inventadas por los pecadores?...
lágrimas sin sal
eso es lo que nos queda
esa sal para poder cicatrizar
las heridas que esgrimen
los falsos apóstoles de la muerte
-en sus vientres-
simples testigos de las vomitivas caras de los que se tiene que ir
y nunca más vendrán
Porque quiéranlo o no
fuimos invitados
(sin invitación)
a esta fiesta fúnebre
que es la vida.

In Memorian

Hoy nació. Lennon vive!