Tanto por decir (y tan poco)

La poesía es la vida misma. Con sus colores claro-oscuros, con sus bemoles, con sus tragedias y epopeyas, con sus alegrías y tristezas, con sonrisas y lágrimas (más las segundas que las primeras y viceversa), con sus traiciones y sacrificios, con el amor y el desamor, con sus altos y sus bajos, con sus salidas e inicios, con tanta vida como la poesía misma.
Lo conocí a los 15, caminando por la gran avenida, con la guitarra de palo sobre el hombro,cuando pensábamos que el mundo era nuestro (y vaya que lo era!), cuando la mitad del poema nisiquiera se entendía por asomo. Cuando el momento se convirtió en para siempre y el para siempre se destruyó con la mañana siguiente.
Vaya, amigo, a lo que Ud. sabe hacer más que nadie. Un abrazo, maestro.

Pasatiempo

Cuando éramos niños
los viejos tenían como treinta
un charco era un océano
la muerte lisa y llana
no existía.

Luego cuando muchachos
los viejos eran gente de cuarenta
un estanque un océano
la muerte solamente
una palabra.

Ya cuando nos casamos
los ancianos estaban en cincuenta
un lago era un océano
la muerte era la muerte
de los otros.

Ahora veteranos
ya le dimos alcance a la verdad
el océano es por fin el océano
pero la muerte empieza a ser
la nuestra.

(Mario Benedetti)

Mariano

365 días nuevos.
Emocionarme al verte reconocer mi voz por pimera vez.
cargarte en mis brazos al salir del hospital.
darte el primer biberón.
olerte. sentirte. mirarte.
escuchar tu llanto al despertar.
cambiarte el pañal.
dormir atravezado en la cama para no despertarte.
apretando mi dedo con toda tu mano.
mirándome con tu sonrisa torcida (como la mía)

Exit

Existen en mi memoria canciones que se han convertido en parte de la vida misma. Son ése tipo de temas que te hacen recordar -incluso- las cosas que nunca pasaron.
Tocar la guitarra por horas en el cuarto de la casa de ladrillos, viendo pasear a los grillos entre las grietas que el cemento dejaba entre bloque y bloque, haciéndose dorados a medida que la luz del sol se alejaba de los rincones más escondidos..¿quién me devuelve eso?: la música...la eterna puerta de escape.

Minúscula

Serenidad lunar esta noche.
Blanca Varela se ha ido.

Cuando el hombre se hizo Dios (...y viceversa...)

El deseo se hizo acto
El acto se hizo consecuencia
La consecuencia se hizo espera
La espera se hizo añoranza
La añoranza se hizo realidad
La realidad se hizo nombre
El nombre se hizo un hombre
El hombre se hizo eternidad
La eternidad se convirtió en verbo
y el verbo empezó a pensar
El pensar se hizo temor
El temor se hizo carencia
La carencia se hizo excusa
y la excusa se hizo dios.

Cambio de Piel

Algo ha cambiado en año nuevo.

No es el mismo de hace siete. Todos igual como ninguno, con lo mismo, haciendo las veces de todo. Tecleando como desquiciado el ordenador.Renegando de todo. Esperando por nada. Observando desde la luna opaca de mi escritorio como nacía el sol resaqueado y conchudamente cachaciento. Bebiendo de rato en rato algún champán regalado.Pensando en dormir. llegando a mi buhardilla solitaria. Sin nada que perder y mucho por qué reclamar.

Algo ha cambiado??...mentiría.

Todo ha cambiado ahora. Desde las ganas de regresar adonde pertenezco, hasta las ansias de quedarme solo con ustedes. Solo con ustedes.

Soy afortunado.

Lo que nunca cambia

Siempre encontraremos rostros sin identidad.

(los más peligrosos,inmundos, viles, descarados, hípócritas, subalternos, rastreros, oscuros, enfermos, inicuos, blasfemos...en fin, perfectos hijos de Judas!!!)

Eso no lo cambia nadie.