Anacronismo

Caras menos que manos caen
cuando se escribe sin tener idea
que la falsa letra de amor profesa
la palabra clara y la imagen pétrea.

Y la angustia queda en sabor salado
de pensares largos y descansos pocos
como las pestañas secas de ojos perdidos
en recuerdos planos
y espacios vacíos.

la palabra media no es verdad absoluta
como la mentira clara es verdad completa
y sin más reproches,
con mirada quieta
dejo al viento suave
que me de respuesta.

Dos más, Hank!

Conocí a un genio

" Hoy
conocí a un genio en el tren
como de seis años de edad;
se sentó a mi lado y,
mientras el tren
corría por la costa,
llegamos al océano.
el niño me miró y me dijo:
el mar no es nada bonito.

fue la primera vez
que me di cuenta
de ello. "

ABRAZA LA OSCURIDAD

La confusión es el dios
la locura es el dios
la paz permanente de la vida
es la paz permanente de la muerte.

La agonía puede matar
o puede sustentar la vida
pero la paz es siempre horrible
la paz es la peor cosa
caminando
hablando
sonriendo
pareciendo ser.

No olvides las aceras,
las putas,
la traición,
el gusano en la manzana,
los bares, las cárceles
los suicidios de los amantes.

Aquí en Estados Unidos
hemos asesinado a un presidente y a su hermano,
otro presidente ha tenido que dejar el cargo.

La gente que cree en la política
es como la gente que cree en dios:
sorben aire con pajitas
torcidas.

No hay Dios
no hay política
no hay paz
no hay amor
no hay control
no hay planes.

Mantente alejado de dios
permanece angustiado
deslízate

Bitácoras I

EMPIEZO A ESCRIBIR ESTO COMO QUIEN DESEA VOMITAR LO MÁS PROFUNDO DE SUS ENTRAÑAS. Y ES QUE TANTOS AÑOS HAN PASADO DESDE QUE ESTOY AQUÍ QUE LA ÚNICA MANERA DE DESCARGAR TANTO PESO ES ESCRIBIENDO. PORQUE CONDENADO ESTOY A ESO: A ESCRIBIR. EN MI CASO, TALVEZ SEA MÁS DESCRIBIR. SOY PERIODISTA DE RADIO. REPORTERO NOCTURNO. "LECHUCERO", QUE LE DICEN.
HE VISTO TANTAS COSAS -Y CASOS- EN LOS ÚLTIMOS 10 AÑOS, QUE PODRÍA LLENAR FOLIOS DE EPISODIOS SANGRIENTOS, EMOTIVOS, CRUELES, ENTRAÑABLES, INEXPLICABLES, IMPREDESCIBLES. PERO SOBRE TODO, AUTÉNTICOS.
COMO AQUELLA VEZ QUE LUEGO DE SUBIR POR UN DELGADO CAMINO HASTA LA PARTE ALTA DE UN CERRO SOLITARIO, HALLAMOS EL CADÁVER DE UN HOMBRE. LO HABÍAMOS ESTADO BUSCANDO JUNTO CON LA POLICÍA CERCA DE 1 HORA HASTA QUE DIMOS CON ÉL. Y ÉL NOS AGRADECIÓ EL ENCUENTRO CON UN FLATO. SÍ, UN PEDO POST MORTEM. UN GAS ENQUISTADO EN ALGUNA PARTE DEL INTESTINO QUE NO LLEGÓ A MORIR CON SU HOSPEDERO. ES CURIOSO, PUES, PORQUE NO LLEGÓ A MORIR HASTA QUE NACIÓ O SALIÓ O SE HIZO PRESENTE EN EL AMBIENTE. LUEGO DE ESO, MURIÓ Y LA PESTILENCIA SE FUE CON EL VIENTO FRÍO DE AQUELLA NOCHE. LITERALMENTE EL "MUERTITO" NOS CAGÓ. PERO CABALLERO, ÉSA ES LA DEL PERIODISTA.
Y ESE PASAJE VALE COMO UNO DE LOS MENORES DENTRO DEL REPERTORIO DE HISTORIAS MADRUGADORAS PORQUE HUBO OTROS, FRANCAMENTE, DETESTABLES. COMO EL OLOR EXTRAÑO A VAINILLA PODRIDA DEL CUERPO DE UNA MUJER ASESINADA A GOLPES Y COLOCADA DENTRO DE UN CILINDRO DE METAL. SÍ, DE ESOS EN LOS QUE ANTAÑO SE GUARDABA EL QUEROSENE. PUEDO RECORDAR CLARAMENTE LOS CABELLOS DE LA VÍCTIMA FLOTANDO EN EL AGUA, COMO UNA MARAÑA OSCURA. DEL ASESINO NO SE SUPO NUNCA.
DEBO CONFESAR QUE EL VER TANTO DE LO POCO QUE ACABO DE CONTAR ME HA CONVERTIDO EN UN SER DESPIADADO. POR LO MENOS EN EL OFICIO. AUNQUE ACLARO QUE NO EN UN MAL SENTIDO, SINO EN EL SER INDOLENTE ANTE LA DESGRACIA AJENA.REPITO: "ÉSA ES LA DEL PERIODISTA".
CUANDO ERA ADOLESCENTE SOÑABA CON SER DISCJOCKEY. ME FASCINA LA MÚSICA Y, EN ESE ENTONCES, ANHELABA PODER HABLAR FRENTE A UN MICRÓFONO, COLOCANDO DISCOS MIENTRAS DIERA RESEÑA DE LOS AUTORES O GRUPOS. PERO ESO CAMBIÓ. EMPECÉ A LEER EN MIS RATOS LIBRES A DIVERSOS ESCRITORES Y FUI ALIMENTANDO MI ÁNIMO HACIA EL PERIODISMO.PARA CUANDO SALÍ DEL COLEGIO YA LO TENÍA CLARO, LO MÍO ERA ESTO...

Limbos

COMO GOTA DE ROCÍO QUE NO QUIERE CAER
TENGO UNA TRISTEZA QUE ME CUELGA
COMO HÚMEDO PAPEL DESCOLORIDO
UNA LÁGRIMA QUE NUNCA FUE
ES LA CERTEZA DE LO INEVITABLE
DEL ADIOS DE LOS ENCUENTROS
DEL CAER DE LAS SOLEDADES
QUE SE QUEDAN EN LA MAR DE LA INSATISFACCIÓN.

Propósitos

CUANDO TE DES CUENTA YA NO ESTARÁS PARA DECIR LO SIENTO
Y LO SIENTO ES TAN PRECISO EN ESTE MOMENTO
TAN PRECISO COMO EL VIENTO GOLPEANDO SUAVEMENTE TU ROSTRO
UNA MAÑANA DE VERANO, EN EL DIA MÁS SOLEADO
Y ES QUE LAS COSAS SOLO TIENEN SENTIDO SI SABEMOS CUÁL ES EL PROPÓSITO
PORQUE EL PROPÓSITO ES TAN HUMANO
Y TAN ERRADO
CUANDO VOLTEES, TALVEZ YA NO PUEDAS MIRARTE.
MIRARTE COMO LO HACÍAS,
EN MIS OJOS.
SERÁ ACASO ÉSA LA DESVENTURA DE LA QUE HABLABAN LOS POETAS?
LA DESAZÓN DE NO ENCONTRAR REALMENTE LA TRANQUILIDAD DEL ALMA?
LA MÚSICA PERFECTA
EL SUSPIRO QUIETO
LA BRISA PRIMIGENIA
LA LUZ SIN BRILLO
LA MARCHA SIN PASOS,
NI ESPACIOS.
Y AUNQUE DIGAS QUE NO
LA VERDAD ES UNA SOLA
POR LO MENOS PARA CADA QUIEN
PORQUE SIN UNA SOLA VERDAD
NO TENDRÍAMOS SALIDA
UN MOMENTO DE RESPIRO
EL CONVENCIMIENTO DE LO IMPOSIBLE
LA IDEA LEJANA DE QUE EL SENTIMIENTO
SE CONVIERTA EN VIDA,
EN ACCIÓN.
NO EN AÑORANZA.

Blues

(Leer solo y obligatoriamente escuchando Same old Blues de Freddie King)

EN EL AMANECER DE ESTE LUNES
YA NO HAY MÁS ESPECTATIVAS QUE LAS DE UN VIEJO CANSADO DE SEGUIR VIVIENDO.
EN ESTE LUGAR SOLO HAY ESPACIO PARA UNO
PERO ÉSE NO SOY YO.
OH, MI VIEJA TRISTEZA!
COMO SIEMPRE VIENES DE CUANDO EN VEZ
Y TE RESISTES A IR
A DEJARME
A NO MIRARME Y PASAR.
MELANCOLÍA EXTREMA,
POR QUÉ NO VUELAS Y DEJAS AQUÍ UN POCO DE PAZ?
PODRÍAS DECIRME CUÁLES SON TUS INTENCIONES?
OH, MI VIEJO BLUES!
ES LO MISMO ESTAR EN AZUL O NO SENTIR?
OH! MI VIEJO BLUES...

Mar de desesperanza

No aguanto la carga de seguir siendo el que fui
no espero las ganas de sentarme -una vez más-
en el cuchitril ése de mis años
los cantos de sirena se hacen cercanos
y la inocencia de mi concepción masculina
me dicta seguirlos.
Mas sabiendo del espanto y la desdicha
me atrevo a embelesarme por tus tonos acuáticos,
malévolos,
disparatados.
La mar se hace brava, mi barco endeble
y reclamo a Poseidón no dejarme caer en esa masa de ignorancia
carcomida por la ciencia de mis días
por la tesis de quebrantos.
……………………………
Llego a la orilla, siento el descanso
la arena se presenta como anfitriona de un verano que miente
las nubes se burlan de este episodio, ¿Romántico?
No!
estúpido!

¿Dónde estoy?
¿A qué vine?

Las redes se han quedado en el barco atrapando para mí
el tiempo perdido, las cosas no hechas, el triste castigo.
Burdas visiones se vuelven tan sacras
y mi lánguido ser se desploma en un mundo de melancolía
-extrañando mi casa-
compartiendo solo con la ausencia
de mis remordimientos
el valor suficiente
Para
no
llorar…