Tercer Domingo de un Junio dos mil undécimo

Soy el fruto de mi padre perdido y mi madre presente
presente a traves de los años,
aquellos en los que sí te extrañé.
soy el fruto de estragos infames
de benévolas horas
y de eternos desplantes.
soy el fruto de canciones sin dueño
de historias sin rumbo
de epístolas truncas.
soy el fruto de llantos nocturnos
de ojos perdidos
de tantas preguntas!
y ahora, al pasar el dos menos cinco
juntándole un cuatro
soy fruto de tantas razones
de tantas promesas
de tantas visiones
de tantas hazañas
de tantas respuestas.

Ahora soy padre.

Regreso

Ayer fui niño otra vez.
-Mariano me llevó de la mano-

T. Monk

Medios tiempos
vino y Jazz
asalto de luces en el rostro
melancolía fugaz.
negras
blancas
redondas
y corcheas, más.
tránsito incompleto
silencio y estruendo
opacos filtros densos

Círculos armónicos
vino y Jazz
matices mayores
menores en clave de Fa.

Vuelve el carrusel de notas lentas
en finos brillantes con teclas envueltas
y fluye la sangre en las venas
como el vino en la copa
absorviendo su esencia
por el alma del Jazz.

Anacronismo

Caras menos que manos caen
cuando se escribe sin tener idea
que la falsa letra de amor profesa
la palabra clara y la imagen pétrea.

Y la angustia queda en sabor salado
de pensares largos y descansos pocos
como las pestañas secas de ojos perdidos
en recuerdos planos
y espacios vacíos.

la palabra media no es verdad absoluta
como la mentira clara es verdad completa
y sin más reproches,
con mirada quieta
dejo al viento suave
que me de respuesta.

Dos más, Hank!

Conocí a un genio

" Hoy
conocí a un genio en el tren
como de seis años de edad;
se sentó a mi lado y,
mientras el tren
corría por la costa,
llegamos al océano.
el niño me miró y me dijo:
el mar no es nada bonito.

fue la primera vez
que me di cuenta
de ello. "

ABRAZA LA OSCURIDAD

La confusión es el dios
la locura es el dios
la paz permanente de la vida
es la paz permanente de la muerte.

La agonía puede matar
o puede sustentar la vida
pero la paz es siempre horrible
la paz es la peor cosa
caminando
hablando
sonriendo
pareciendo ser.

No olvides las aceras,
las putas,
la traición,
el gusano en la manzana,
los bares, las cárceles
los suicidios de los amantes.

Aquí en Estados Unidos
hemos asesinado a un presidente y a su hermano,
otro presidente ha tenido que dejar el cargo.

La gente que cree en la política
es como la gente que cree en dios:
sorben aire con pajitas
torcidas.

No hay Dios
no hay política
no hay paz
no hay amor
no hay control
no hay planes.

Mantente alejado de dios
permanece angustiado
deslízate

Bitácoras I

EMPIEZO A ESCRIBIR ESTO COMO QUIEN DESEA VOMITAR LO MÁS PROFUNDO DE SUS ENTRAÑAS. Y ES QUE TANTOS AÑOS HAN PASADO DESDE QUE ESTOY AQUÍ QUE LA ÚNICA MANERA DE DESCARGAR TANTO PESO ES ESCRIBIENDO. PORQUE CONDENADO ESTOY A ESO: A ESCRIBIR. EN MI CASO, TALVEZ SEA MÁS DESCRIBIR. SOY PERIODISTA DE RADIO. REPORTERO NOCTURNO. "LECHUCERO", QUE LE DICEN.
HE VISTO TANTAS COSAS -Y CASOS- EN LOS ÚLTIMOS 10 AÑOS, QUE PODRÍA LLENAR FOLIOS DE EPISODIOS SANGRIENTOS, EMOTIVOS, CRUELES, ENTRAÑABLES, INEXPLICABLES, IMPREDESCIBLES. PERO SOBRE TODO, AUTÉNTICOS.
COMO AQUELLA VEZ QUE LUEGO DE SUBIR POR UN DELGADO CAMINO HASTA LA PARTE ALTA DE UN CERRO SOLITARIO, HALLAMOS EL CADÁVER DE UN HOMBRE. LO HABÍAMOS ESTADO BUSCANDO JUNTO CON LA POLICÍA CERCA DE 1 HORA HASTA QUE DIMOS CON ÉL. Y ÉL NOS AGRADECIÓ EL ENCUENTRO CON UN FLATO. SÍ, UN PEDO POST MORTEM. UN GAS ENQUISTADO EN ALGUNA PARTE DEL INTESTINO QUE NO LLEGÓ A MORIR CON SU HOSPEDERO. ES CURIOSO, PUES, PORQUE NO LLEGÓ A MORIR HASTA QUE NACIÓ O SALIÓ O SE HIZO PRESENTE EN EL AMBIENTE. LUEGO DE ESO, MURIÓ Y LA PESTILENCIA SE FUE CON EL VIENTO FRÍO DE AQUELLA NOCHE. LITERALMENTE EL "MUERTITO" NOS CAGÓ. PERO CABALLERO, ÉSA ES LA DEL PERIODISTA.
Y ESE PASAJE VALE COMO UNO DE LOS MENORES DENTRO DEL REPERTORIO DE HISTORIAS MADRUGADORAS PORQUE HUBO OTROS, FRANCAMENTE, DETESTABLES. COMO EL OLOR EXTRAÑO A VAINILLA PODRIDA DEL CUERPO DE UNA MUJER ASESINADA A GOLPES Y COLOCADA DENTRO DE UN CILINDRO DE METAL. SÍ, DE ESOS EN LOS QUE ANTAÑO SE GUARDABA EL QUEROSENE. PUEDO RECORDAR CLARAMENTE LOS CABELLOS DE LA VÍCTIMA FLOTANDO EN EL AGUA, COMO UNA MARAÑA OSCURA. DEL ASESINO NO SE SUPO NUNCA.
DEBO CONFESAR QUE EL VER TANTO DE LO POCO QUE ACABO DE CONTAR ME HA CONVERTIDO EN UN SER DESPIADADO. POR LO MENOS EN EL OFICIO. AUNQUE ACLARO QUE NO EN UN MAL SENTIDO, SINO EN EL SER INDOLENTE ANTE LA DESGRACIA AJENA.REPITO: "ÉSA ES LA DEL PERIODISTA".
CUANDO ERA ADOLESCENTE SOÑABA CON SER DISCJOCKEY. ME FASCINA LA MÚSICA Y, EN ESE ENTONCES, ANHELABA PODER HABLAR FRENTE A UN MICRÓFONO, COLOCANDO DISCOS MIENTRAS DIERA RESEÑA DE LOS AUTORES O GRUPOS. PERO ESO CAMBIÓ. EMPECÉ A LEER EN MIS RATOS LIBRES A DIVERSOS ESCRITORES Y FUI ALIMENTANDO MI ÁNIMO HACIA EL PERIODISMO.PARA CUANDO SALÍ DEL COLEGIO YA LO TENÍA CLARO, LO MÍO ERA ESTO...